Est-ce elle, une ombre sous le bras qui détoure son œil,

qui file à grands traits et fabule en festin ?

Est-ce elle, est-ce bien elle, qui voltige sans trembler son corps sur la terre

qui l’arpente à grands pas à grands rires à grand jouir ?

Est-ce elle dont le rire en vague indélébile déferle à l’outrance ?

Est-ce elle, sortie de l’image, qui envoie dans l’espace ses fragrances affolantes imaginées et tues ?

Est-ce elle, est-ce bien elle… ?

Le mystère reste entier.