Table à découper couverte d’écorchures l’étal de boucher dégouline de sang ses ouvrages à venir pleines de bavures disposées sur la table: la chair est dans le rang Elle t’invite à confronter tes mains à l’atome à piquer une pointe en son sein monochrome d’une lame percer l’aponévrose et la chair ouïr le sang qui […]
« Swim, run, bike » t’oblige quoi faire, invite des tâches, assène des ordres, t’épuise d’avance. « Swim, run, bike », et pourquoi pas « drink, fuck, eat », « sing, dance, sleep », et pourquoi pas « eat, pray, love » ? Cherchant à revivre tu veux taire les injonctions exigeantes, obligations épuisantes. Alors, écrase ton pastel et repeins le monde. Les couleurs de […]
Et donc, tu es revenu. Sage. Lent. Seul. Oblitérant toute trace de passé. Tu es venu me voir larmoyer, sans une once de regret. Tu es entré, tu es posé. Tu me regardes. Sans compassion. Plein de fatuité, de gratuite provocation. Et donc, tu me demandes: que veux-tu de moi maintenant ? Des aveux ? […]
Piaille. Piapiaille. Assourdissement. Saturation. Le vert autour regorge de rouge-gorges. Enfonce tes doigts dans tes oreilles et tu auras la paix éternelle. Crève tes tympans de tes ongles affûtés et tu seras tranquillisé. Ou alors, attends la nuit, que cessent les bruits des oiseaux qui en rut s’empalent. Crée les conditions d’une parfaite insensibilité. Patiente. […]
Loin de la Passaic loin de l’autre rive Les pieds dans la boue qui macule la Seine Je longe le fleuve et pense « Fuck Paterson » Paterson la ville moche bordée d’eau pourrie ses fumées d’œuf pourri ses immeubles pourris Fuck Paterson comme la Plaine Saint Denis Les tristesses urbaines mal dégauchies les longueurs sans appel […]
Les mangeurs de la Mouff’ ont l’âge de leurs artères Du sang éclatant qui pète sous leurs vêtements les enivre de vie d’odeurs et d’amours-terres Les mangeurs de la Mouff’ ont l’âge de leurs ovaires Les ovules débordants cellules prêtes à fondre à donner à porter Les mangeurs de la Mouff ont les dents qui […]
Terminus de la sept la rame crisse et se pose, elle finit. Assis, les passagers secoués s’ébrouent. Ils exhalent la quotidienneté de la fin de journée, du retour, de la pause. La ligne sept est à bout, plus de force, épuisée, elle a donné le temps à ceux qui en manquaient. Elle les a laissés […]
Gastéropode 